Informations Principales :

-> Nom : Callum
-> Prénom : Jude Aiden
-> Âge : 17 ans
-> Niveau scolaire : 7ème année
-> Célébrité sur l'avatar : Mitch Hewer

Autre Information de l'élève :

-> Apparence Physique
Jude est beau, on ne peut le nier. Le pire c'est qu'il le sait. Des yeux d'un bleu azur, profond, mais glacés et sans expression sont toujours insondables. Des cheveux blonds foncés, raides, courts, un sourire charmeur et souvent un peu moqueur, et sexy lorsqu’il le désire. Il est plutôt grand, musclé, hautes pommettes. Ses yeux changent de couleur selon le temps et son humeur. Plus foncé lorsqu'il est fâché ou qu'il pleut, clairs et limpides lorsqu'il est content et qu'il fait beau, bleus-verts lorsqu'il est amusé... il a une longue cicatrice le long du bras gauche, de l’épaule au poignet, souvenir d’une altercation avec son père.
Question vêtement, il se sent à l’aise dans n’importe quoi. La cape noire de Poudlard l’amuse, et, dans le monde moldu, il met régulièrement des jeans déchirés et une veste en cuir élimée.

-> Caractère
Jude est d’un caractère calme, posé, réfléchi. Il tourne sept fois sa langue dans sa bouche avant de parler, et généralement, lorsqu’il parle, c’est pour une remarque acide, hautaine, méprisante. Réservé et solitaire, le jeune homme ne va que rarement à la rencontre des autres qu’il juge d’un niveau inférieur à lui, que la personne soit de Sang-Pur ou pas. Par rapport à ce statut de sang, il s’en contrefiche, il ne juge que par le pouvoir. Si quelqu’un parvient à le battre en combat singulier, Jude lui octroie son respect.
N’ayant jamais connu l’amour de sa famille, Callum ne pense pas que ce sentiment est valable. La haine, la colère, la tristesse, la souffrance, l’horreur, la stupéfaction, la terreur, tout cela il connaît. L’amour? Non. Se croyant incapable d’aimer, Jude n’approche pas trop la gente féminine. Ni la gente masculine. Se réservant uniquement à lui-même, le jeune homme n’apprécie pas spécialement la compagnie. Ses maîtres-mots? Silence et progression. On ne peut attirer son attention qu’en étant silencieux et en parvenant à attirer son regard de façon progressive.
Peu agressif, mais pas passif pour autant, Jude étudie allègrement pour apprendre plus vite, être plus fort, et être par conséquent plus puissant.

Lorsque Jude Callum se fixe un but, il met généralement tout ce qu’il peut pour y parvenir. Rusé, machiavélique, il n’hésite pas à mentir et à tromper pour arriver à ses fins. Manipulateur, il use des autres comme il utilise une fourchette. Avec aisance et habitude.
Doucereux, il sait caresser dans le sens du poil avant de jeter à l’eau.

Mais sous ses apparences intouchables, Jude peut être sympathique et agréable. Doté d’un humour certain qu’il emploie souvent pour humilier ses victimes, il est pourtant drôle, sait charmer son monde et amuser la galerie.
En somme, donc, Jude est vraiment quelqu’un à connaître…

-> Histoire
Jude frappa dans son oreiller. Encore. Et encore. D’habitude il préférait les murs. Mais, à Poudlard, ce serait déplacé. Il ne voulait pas se retrouver encore une fois avec les phalanges en sang. Cessant de se battre inutilement contre ce pauvre oreiller qui n’avait rien demandé, Jude se releva et s’assit sur son lit, posant ses coudes sur ses genoux et enfouissant son visage entre ses mains. Qu’avait-il fait à Merlin pour en arriver là?
Les souvenirs affluèrent…

Jude a six ans. Il ne joue pas. Il ne chahute pas. Il lit. Un volume énorme, couvert d’une écriture manuscrite fine et serrée. Sur sa joue gauche, une fine marque sanglante s’étale, marque dont il gardera la cicatrice plus tard. Son œil est cerclé de bleu, un peu jaune sur les bords.
Toute tentative de rébellion est punie chez lui.

Jude a huit ans. Il regarde le cercueil sans mot dire. Un cercueil noir. Aussi noir que son âme. Ses yeux sont sans expression. Sa bouche ne forme qu’une ligne amère. Sur son visage, nulle trace de larme. Seule l’eau de la pluie coule sur ses joues, trempant sa cravate sombre. Il est le seul à ne pas avoir de parapluie. Ses cheveux blonds sont assombris et gouttent sur son col. Il regarde d’un air effacé l’inscription sur la tombe: Jaelyn Sienna Callum.
« Adieu, mère. »
Un simple murmure avant que l’enfant se détourne. Froid.

Jude a onze ans. Il n’est pas comme les autres enfants en entrant dans la Grande Salle de Poudlard. Il ne prête aucune attention au plafond magique, aux quatre tables, il ne parle pas et ne rit pas. Son regard clair est de glace, ses expressions hautaines. Il semble plus vieux que son âge véritable. Encore une fois, son visage est marqué par les coups. Une coupure au menton, un bleu à la tempe, et il boite. Il se range avec les autres élèves. Attends. Il s’appelle Callum de nom de famille. Son nom est rapidement appelé, il n’hésite pas, grime sur l’estrade, laisse le Choixpeau lui cacher les yeux après avoir aperçu tous les regards vers lui. ‘’Hum… un cas intéressant… ta mère était à Serdaigle, oui… et ton père à Serpentard.‘’ Jude grimace. Pourquoi lui rappeler ce qu’il sait déjà? Et comme toujours, l’allusion à sa mère ne l’aide pas à rester concentré, à garder son visage impassible. Il n’est qu’un petit garçon après tout. ‘’Tu te poses beaucoup de questions, et tu cherches activement les réponses… mais tu te caches derrière un masque. Tu es lâche, tu fuis. Tu n’auras ta place qu’à…‘’
« SERPENTARD! »

Jude a quinze ans. Il regarde la fille à ses côtés. Elle est jolie. Juste jolie. Elle l’observe, elle aussi, et n’a pas la décence de rougir lorsqu’elle remarque qu’il la vue. Elle préfère sourire. Les fossettes de ses joues apparaissent, il ne peut s’empêcher de sourire aussi. Elle est la seule qui peut faire tomber le masque.
« Ah, Illana. Cesse de me regarder comme ça.
- Avoue que je te trouble! », réplique-t-elle en riant.
Jude ne répond pas. Il préfère la regarder sans bouger. Sans la toucher. Il a trop peur qu’elle ne s’envole. Mais le visage d’Illana redevient grave. C’est elle qui tend la main pour effleurer la balafre sur le bras nu de Jude. Il frissonne. Elle ne lui a pas fait mal, c’est simplement le contact.
« Celle-là ne cicatrisera pas », murmure-t-il.
Illana détourne les yeux.
« Il faut faire quelque chose. Ton père doit arrêter de te jeter des sortilèges qui te blessent, juste parce qu’il est en colère! »
Jude grimace. C’est le sujet de conversation préféré de son amie alors que lui déteste parler de cela. Il explique patiemment, avec un ton néanmoins un peu excédé:
« Mon père est un mangemort, Illa. Il agit comme bon lui semble, et ce n’est pas un gamin de quinze ans, et surtout pas son fils, qui va aller lui retirer ce droit. Je n’ai pas le choix. »
Cette fois, la jeune fille au blason bleu et bronze fronce les sourcils et prend un air déçu.
« Tu vas donc te laisser faire? »
Jude ne répond pas. Il la regarde. Longuement, intensément. Cette fois, c’est elle qui frissonne. Elle s’approche, se colle contre lui. Surpris, il n’a d’autre choix que de refermer ses bras sur elle. Sa respiration fait voler ses cheveux châtains si légers alors que la tête de la Serdaigle repose sur son épaule indemne.« Je ne veux pas qu’il t’arrive quelque chose.
- Il ne m’arrivera rien. »
Lorsqu’Illana tourne la tête et l’embrasse pour la première fois, Jude oublie tout. Excepté le goût frais de ses lèvres…

Jude a seize ans. Pour la première fois depuis des années, il pleure. Il sanglote même, de façon saccadée, de grosses larmes roulant le long de ses joues. Il pousse un cri déchirant en tenant le frêle corps entre ses doigts, sous les yeux froids d’un homme dissimulé dans l’ombre.
« Non, Illana, non… »
Le corps n’a aucun dommage. Si la jeune fille n’avait pas le voile pâle de la mort sur ses yeux foncés, encore ouverts, il aurait pu croire qu’elle dormait. Mais il avait entendu la formule. Il avait pourtant couru, couru! Jusqu’à ce que ses poumons menacent d’imploser. La lettre d’Illana avait été claire. Elle allait parler à Grégor McCallum pour lui faire savoir son point de vue. Lorsque Jude l’avait reçue, c’était trop tard…
« Une Sang-Mêlée. Tu pleures pour une Sang-Mêlée… »
Jude sursaute. Par automatisme, il cesse de pleurer. Une froide haine remplace rapidement son incommensurable tristesse. Son père sort de l’ombre. Il n’y a qu’un mépris non dissimulé sur son visage.
« Tu me fais honte.
- Et vous, vous me faites pitié. »
Craché avec dégoût et colère, la phrase toucha Grégor plus qu’il ne le laissa voir. Sa baguette se lève.
« Endoloris. »
Les cris se répercutent dans la ruelle vide.

Jude a dix-sept ans. Il tape dans son oreiller. Encore, et encore…
Illana…

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